Alle Spinnen vor dem Fenster sind tot. Die feuchten Säfte in ihrem Inneren sind im Frost der letzten Nacht zu Eis erstarrt, ihre erfrorenen harten Hüllen baumeln an nutzlos gewordenen Fäden im dunklen Wind hin und her; *KLACK*KLACK*KRACK* stoßen sie pendelnd gegen die Fensterscheibe. Dass mich die haarsträubende Herbstmelancholie so bald schon am Schlafittchen packt, war nicht abgemacht. Weil ich aber kein Spielverderber sein will, tue ich so, als spielte ich mit.